En sus días de gloria, Berlín y una banda de ladrones se reunieron en París para ejecutar un ambicioso golpe: robar 44 millones de euros en joyas en una noche. Spin-off de 'La casa de papel' centrado en el personaje de Berlín.
En "La casa de papel" se enamoraron de Berlín. Es así de simple. Pedro Alonso se dejó poseer por la teatralidad al interpretar al ladrón más inquietante de la banda del Profesor, ese que creía viable intentar seducir a la fuerza a las rehenes. Se comprobó en las dos últimas temporadas de la serie de robos, en las que se recuperó el personaje mediante flashbacks que ayudaron a eliminar esa pátina de villano, y ahora que directamente se estrena Berlín, una precuela pensada para el lucimiento de Alonso.
Berlín es lo mismo pero no exactamente. El plan de Álex Pina para La casa de papel estaba calculado al milímetro. Había thriller con sentido de blockbuster clásico con Álvaro Morte instruyendo a los ladrones en una operación descabellada. Había escenas de un dramatismo exacerbado al oír las elucubraciones de Tokio, el personaje de Úrsula Corberó, que además intentaba poner al espectador de su lado con unas gotas de denuncia social populista. Y, con la ayuda de la dirección de Jesús Colmenar y la fotografía de Migue Amoedo, se vendía el espectáculo: hasta entonces nadie hubiera pensado que desde España podía salir una serie tan hollywoodiense.
En Berlín, ofrecen un robo más desenfadado, directamente anclado en la comedia, donde los contratiempos se construyen como enredos.
Aquí, mucho antes de ser diagnosticado con una enfermedad terminal, Berlín prepara el robo de 44 millones en joyas en una galería de París. Sin embargo, el protagonista, que se intenta recuperar de una relación fallida, pronto pierde la concentración cuando descubre lo encantadora que es la mujer del director de la galería.
El espectador puede imaginar exactamente qué clase de serie es Berlín: un divertimento donde el compromiso con la realidad es débil pero que funciona siempre que las tramas, al igual que el robo, estén en movimiento. Pero no funciona de la misma forma que La casa de papel.
Vimos robos más espectaculares. Y hay una excesiva confianza en Berlín, que fue un villano más que efectivo al principio de La casa de papel y que ahora se ha reconvertido en un galán de comedia romántica. ¿Dónde está un análisis introspectivo del amante malvado?
En el primer episodio, de hecho, los guionistas insinúan una serie más estimulante a partir del love-bombing de un hombre problemático, pero pronto se olvidan del potencial tóxico de Berlín (y qué decir al respecto) para prestarse al enredo romántico sin sentido crítico ni desafiante. Es en ese momento que Berlín se rinde creativamente para ser una fantasmada sin más: una donde las piezas no terminan de encajar.
Ni el Andrés de Fonollosa que conocimos en La casa de papel es el hombre que tenemos aquí, ni su problemática misión romántica combina bien con el atraco que ejecutan sus funcionales y sexis secuaces.
