Ambientada en un Panem postapocalíptico, nos traslada varias décadas antes del comienzo de las aventuras de Katniss Everdeen. El joven Coriolanus Snow será el mentor de Lucy Gray Baird, la chica elegida para ser homenajeada del empobrecido Distrito 12. La joven sorprenderá a todos cantando en la ceremonia de apertura de los Décimos Juegos del Hambre en los que Snow intentará aprovecharse de su talento y encanto para sobrevivir.
La ausencia de Jennifer Lawrence no es cuestión menor. Ni mucho menos ausente. Buena parte de lo que desaparece, lejos de esfumarse sin más, deja a su alrededor un reguero de lenguajes, modos, mitos y hábitos que corren a llenar el hueco; un vacío que en ocasiones es vivido como problemático y, llegado el caso, con dolor. Ante la falta de pruebas, no hay culpables; si no hay cuerpo no hay ni delito ni posibilidad de duelo; no es posible ni la justicia ni la igualdad sin recursos ni impuestos justos, y, apurando, la representación artística del abismo es, por sí misma, la mayor y más recurrente de las paradojas. O solo contradicción. Y ahora la pregunta: ¿Tiene sentido volver a 'Los juegos del hambre' sin Jennifer Lawrence'?
Respuesta: no.
Después de un largo romance distópico con el público que empezó en 2012 bajo la dirección de Gary Ross y se alargó por tres episodios más hasta 2015 siempre bajo la batuta de Francis Lawrence, llega ahora el principio. Es decir, el origen de una saga cuya principal virtud (que también es su penitencia) ha consistido y aún consiste en adaptar a un lenguaje llano, casi ofensivamente simple, todos los lugares más o menos comunes del género. Fiel a la novela pastiche de Suzanne Collins, la idea vuelve a ser remezclar clásicos que van de 'La fuga de Logan' a '1984', pasando por 'El señor de las moscas' o 'Battle Royale'. Y hacerlo de la mano de una gramática efectista y debidamente afectada que a su modo acierta a dar contexto social y político a lo que en una saga como 'Crepúsculo' era todo metáfora interna, o solo intestinal.
El regreso cumple y, por momentos, se diría que se deshace de bastantes de los vicios retóricos de las últimas entregas para ofrecer una aventura tanto narrativa como visualmente más solvente, menos confusa, simpática y espectacular incluso. De hecho, el punto de partida es mucho más atractivo: en vez de contar, de nuevo, las hazañas de la heroína en cualesquiera de sus formas, la idea ahora es detenerse en el surgimiento del villano. Y eso, por lo que tiene de turbio, de esquinado y ligeramente procaz, ya es un mérito. El ascenso de Coriolanus Snow (Tom Blyth) desde la pobreza a las cimas más altas de la maldad tiene mucho de meritocracia de pleno derecho, de resentimiento de clase, de simple y oportunista peripecia social. No es Shakespeare, pero algo se parece. Y eso, nos pongamos como nos pongamos, suma.
Otro asunto, es el perenne empeño 'adolescenténtico', llamémoslo así. Rachel Zegler es la señalada con su familiaridad para cantar para mantener intacta el alma de la saga. De la misma manera que los libros de Collins de referencia, la cinta insiste en traducir a un decorado futurista, violento y convulso ese estado hormonalmente revuelto, emocionalmente torturado y familiarmente insufrible que define el periodo extraño y triste entre la infancia y lo que viene después que nadie sabe con certeza qué es. Y pese a sus esfuerzos y pese a ella misma, es precisamente ella la encargada de recordarnos que algo no cuadra, que algo falta. Ese algo en verdad es alguien. Zegler no es peor que Lawrence, simplemente no es Lawrence. Y es ahí donde todo se quiebra: todo a lo que alcanza la nueva actriz es únicamente a no ser la que debería estar en su lugar. Tan opaco como suena.
Para bien o para mal, cada una de las películas de 'Los juegos del hambre' se soportaba en el hacer de una actriz convertida por azares del tiempo y de la propia industria del cine a fecha de hoy en simple mito. Jennifer Lawrence no es que fuera lo mejor de la saga, simplemente ella era la saga. Y por eso, su ausencia duele, su falta acaba por envenenar cada segundo de una película cuyo vacío le impide ser culpable de nada (tampoco inocente) y donde no hay posibilidad ni de delito ni de luto. Simplemente lo que hay es que no hay. Pura contradicción. Y así.
Lástima que se antoje tan irremediable la no presencia porque, en verdad (y aquí la sorpresa), bien podría ser 'Balada de pájaros cantores y serpientes' la mejor de todas las películas de la serie que, mucho nos tememos, empieza de nuevo.
